Tiene mi padre

65

Tiene mi padre
en su espalda de setenta años
todo el trabajo del siglo
y de sus guerras

En su cerebro
... todo el silencio.
Ese silencio que la historia impone
a los que nunca estarán dentro
de sus páginas.

ángel caído poeta maldito

64

Cuando tenga el tipo de rana vieja
y no sea ya la poeta: hermosa
:ángel caído
poeta maldito.
Entonces seré
ángel venerado:
poeta salvado
del abismo
Poeta bendito



¿Huir de esto te condujo al suicidio Alejandra Pizarnik?
Eso dicen, como de Marilyn, tus analistas,
no me extraña que en uno de mis sueños te presentases
confundida con ella.
¡Ay de los analistas literarios metidos a psicólogos o al revés!
¡Ay de los ciegos guías de ciegos!
Todos somos ranas viejas, o fofas, decrépitas,
¡y algunos ni siquiera precisan cumplir años!
¡Oh el gran precio de los cuerpos en el mercado!
Cuando por alma alguna se da un duro, euro,
ni siquiera un suspiro o respiro de piedad, respeto.

Pobres mis melodías

63

Pobres mis melodías
Muertas
Una necrópolis inmensa
para enterraros pájaros

Os cantaré
Ya que no puedo con sonidos
Os cantaré con palabras
Muertas
Epitafios


Poema también, con el nº 114, en “Eccehomosexual”
http://eccehomosexual.blogspot.com/

La Meditación Poética

62

Esa es la Verdad

Que la imaginación novelesca
no puede servir
ni siquiera para descalzar
a la intuición de la Verdad
o sea la Meditación Poética.
Que la filosofía y la ciencia,
esa es la verdad,
no pueden servir,
sea para descalzar,
eso sí,
una vez más,
a lo que todos asedian y saquean:

La Meditación Poética

Arte – Reta

61

El arte es para retar.
Lo lleva impreso en la retina de su nombre
código genético
rótulo.
Pues el Arte es Espíritu.

Cuanto no es Espíritu: Arte no es.
Oro parece… etc.

Y este mundo que debiera ser arte todo él,
espíritu,
nada es; Arte no es.
Por lo tanto: ¡Guerra!

La guerra estética
para barrer lo sucio
de la faz de la Tierra.

El Papa proclama la infalibilidad… del comunismo

60

(A mi padre, comunista convencido,
defensor de la República por sobre todas las cosas,
ella fue Dios para él,
con el que tanto y tanto discutí,
no por que no creyese en Dioses de la Otra Vida
desde que leyera un libro
relato de las atrocidades de la Iglesia
siendo un joven en Galicia,
sino por hacerle ver
que los santos padres Lenin Stalin
eran figuras igualmente tenebrosas,
que él siempre pensase difamación de occidente,
parejos en humanidad cultura y moral con Franco)

1870
Nada menos que ese año.
La Iglesia elige sus fechas con un tino…
1870:
Se proclama el dogma de la infalibilidad papal
y Lenin nace para aplaudirlo.
Otro infalible.

Con otro siglo de espera,
1970,
le hubiese dado lo mismo
poner por escrito el dogma,
si ya de todos sabido
y respetado de sobra.
No era el mejor momento,
¿”inspirado por el espíritu santo”?,
elegir el nacimiento del líder comunista
para que todos supiéramos
por el derecho canónico
el que la infalibilidad exista,

Pero ya lo dijo Madariaga:
Este es el lenguaje de casualidad
por el que Dios habla,
si sabemos entenderlo.
Nos da mucho que pensar
esta rara coincidencia,
como el que tenga que ver
Lenin bastante más que Cristo
con la infalibilidad de la iglesia,
siempre infalibles poderes terrenales
si también revestidos del don de dar o quitar vidas.

Claro es que Lenin no eligió el momento de su nacimiento
(¿No lo eligió? ¿No lo elegimos?
Y sin embargo estamos en el lugar y a la hora
que víctimas verdugos hace, nos hace);
pero la infalibilidad fue la estrella de oriente
que vino a anunciarlo
anunciando al comunismo.
Comunismo de Lenin & Cía
se da por sobreentendido;
pues antes que Marx fue Cristo.
Que Marx hubiese sobrado
de no haber Papa infalible.


En “Dardo de luz la lámpara”,
al comienzo de la obra, dije:
“Un título solvente es lo que necesito
para salir del charco-anonimato
de este circo en el que soy la fiera de mí misma”.
Podemos dudar de la solvencia del apuntado:
“El Papa proclama la infalibilidad… del comunismo”;
pero seguro que tendría mercado
entre comunistas y curas
o coleccionistas de lo raro.
Aunque las circunstancias mandan:
Título tan luminosamente verídico
habrá de palidecer en el centro o en la calma
de este huracán,
libro grito zarpazo a la muerte y de la muerte,
pues se ha quedado “en el ojo”.

Aquí en el centro de este “Camino de espadas”
el Papa proclama la infalibilidad… del comunismo.

Querido Vivaldi

59

(El primer compositor clásico al que tuviste acceso a través de tu hija, Padremuerto Manuel, Padrenuestro son todos, Madres, las almas de los muertos. ¿Quién duda a estas alturas que la oración de Cristo al Padre con la que enseñó a orar a quienes se lo pedían, era a su padremuerto carpintero de Nazaret?)

Querido Vivaldi:

No supo Vd. cuán dignas
son las estaciones
de que Vd. las consagrase
en música, aquí en Ma-
drid que sólo tenemos
invierno siberiano y horno
crematorio hitleriano por
estaciones únicas.

Esta es la disposición espacial
que en mi pequeño bloc de notas
tiene la composición.
Pero ya que hablamos a un músico,
hagámoslo, pues, en verso:

No supo cuán dignas son las estaciones
de que Vd. las consagrase en música,
aquí en Madrid
que sólo tenemos invierno siberiano
y horno crematorio hitleriano
por estaciones únicas.


Una ironía inferida.
Quien no haya visto ironía
en la anécdota del bloc,
lo de la fiel transcripción
de la disposición espacial.
Quien no haya visto ironía dedicada
al modo de proceder
con el contaje de sílabas
de la métrica oficial
en esa hora fatal
de componer poesía…
Quien no haya visto ironía.
Es que lo que comprendió
se le quedó a la mitad
de lo que aquí se decía.

Se lo dice quien no cuenta
a la hora de contar
o a la hora de que cuenten
con ella, él, los demás.


Padremuerto Manuel Padrenuestros son todos, Madres, las almas de los muertos. No me extraña que escogieses a este músico, quizá las 4 estaciones, no recuerdo con exactitud ahora a 2010, reproduciéndose en mi casete, para dejarme y esta vez de tu voz pretendiendo taladrar la ultratumba, una psicofonía que no pude descifrar, tu voz tan lejana y desfigurada, y en la que quizá nos advertías del peligro que corría tu hija ¿sobre la que ya rondaba el ala de la muerte en forma de cáncer?
Padremuerto, si hubieses hablado tan claro como Alejandra Pizarnik en mi habitación y a mi propio oído en 2002; pero escrito estaba que a tu hija habría de asesinarla el cáncer que, de rechazo, y en forma de economía también se cobró mi vida. Escrito estaba ¿por qué decisión de ultratumba que a Alejandra permitió llegar hasta mí con su voz entera? ¡¿Por qué criminalidad están escritos todos los horrores que nos suceden?! Ya ves para lo que también le haya servido a ella, Alejandra, comunicarse conmigo desde la ultratumba. Ya ves para lo que a mí me sirviera.

¡Fuego en el bosque!

58

Antorcha de hielo abrasa los pulmones,
la condición arbustiva del tronco bronquial
y el valle pulmonar:
¡Fuego en el bosque!

La admiración histórica

57

Tampoco hay que ser drásticos.
No por ser Heliogábalo
hay que arrastrar por las letrinas
el cadáver de un hombre.
Cuántos tiranos murieron en sus camas
rodeados de la admiración histórica.

Soy la 7ª Sinfonía de Beethoven

56

Soy la 7ª Sinfonía de Beethoven
Y opino
que nadie mejor que yo
para opinar de mí

¿Qué vi volar

55

¿El Espíritu Santo
en forma de murciélago,
o la Paloma de la Paz
vestida de negro?

No me había fumado ningún porro.
Puede que el tabaco también dé alucinaciones
sobre todo si miras a través de su humo
las ajenas, siempre supuestas,
buenas intenciones.

Centro de ayuda al suicida

54

Se va a buscar el arma.
Tienes los antidepresivos cerca,
recetados;
te los tomas.
Y cuando te dé la euforia:
¡Zas ¡Pum!
Por consejo del psiquiatra.

Premios literarios

53

Mando mis polillas……
Ya las siento de alas quemadas
pisoteadas por el que encendió el fanal
para atracción de incautos.
Las mando a luchar contra los elementos.
Lo nuevo…
Es demasiado mariposa.

Premios literarios
O el mundo vive cantando
de lo que algunos dijeron
hace muchísimos años.
¿Se premia lo ya obsoleto,
las formas y contenidos
que ya para nada sirven
a día de hoy?


A 2010 mi propia vida lo constata
No en vano todos estos poemas, de forma clarividente, incluí en el canto a la muerte de mi padre.
Un estar muerto el de él,
después de haber sido muerto, estado,
toda su vida por la sociedad que lo explotara;
y un estar muerta, yo…
que igualmente.

Espada de crucifixión

52

Camino de espadas
es el camino
creador del hombre.
Camino de espadas
toda su senda de labor
por el orbe.

Yo hago con mi palabra a cada instante

51

Yo hago con mi palabra a cada instante
lo que Cristo con su cuerpo
tras crucificado y muerto,
lo que Cristo con su amigo:
Resucito y resucito.
Resucito y hago resucitar.

Milagro de mi palabra
detrás de todas las muertes.

La Palabra: Para quien la trabaja

50

Igual que el campo para el labriego.
La Tierra, la Palabra,
para los que caemos vencidos en sus surcos
nuestros rostros y manos dibujándose
en ese paño de Verónica
que empapa nuestro esfuerzo.
Los medios de comunicación escritos,
las editoriales,
para estos animales de sacrificio
que somos los vocacionales.

Labor intelectual:

49

Poner del derecho este mundo torcido.
Con dos pies me bastaba para desempeñarla.
Con el uno frenaba su rotación siniestra;
y con el otro, ¡patada!,
poníalo en marcha
en dirección opuesta,
en dirección correcta.

Con pies más que con cabeza
la labor del intelecto
y competir en iguales condiciones
que el ad nauseam profesiones
que buscan nuestra extinción
y no sólo balompié
ni otras guitarreras masas.
Campus universitarios
repletitos de ad nauseam.

En ello mismo su peor enemigo.
No lo hay peor que escritor para escritor,
que el pensamiento aplaudido
para esta labor de intelecto
que debiera emprenderla a puntapiés
no a razonamientos
¡con todos! todos ellos…
Y poníalos en marcha
en dirección contraria
en dirección correcta.
Con dos pies me bastaba…
Pero siempre son más eficaces las pistolas
garantes de pensamiento oficial
que parece abrir brazos fraternales
a todo lo que degüella,
ensucia, vuelve como él.

Desierto-lobo no feraz

48

Yo soy la gota de agua que pretende,
las hay pretensiones necias,
fertilizar el desierto
……Qué pretensiones tan frescas.
Pues ¿Cuándo nos dijo él:
“Yo quisiera ser feraz
y no feroz como lobo;
yo quisiera ser veraz
y no dolo como él”?
¿Cuándo lo dijo?

Pero es su ferocidad un dolo
que sólo mata ya muertos.
¡Estamos en el desierto!
El desierto de los muertos,
el desierto de los vivos.
No tiene que masticar
cuando ya nos deglutió.
Aquí nos digiere la preñada duna,
túmulo ahíto.

Tan azotada hoja por el huracán voy

47

Tan azotada hoja por el huracán voy,
que en el centro de su casa estoy,
donde la calma impera.
Abismo en calma.
No me muevo. El me lleva

Viento escrito

46

No suena mejor el aire –espíritu-
que sopla detrás de la ventana
friccionando las hojas con su aliento
que este otro instrumento
que es mi alma
en estas otras hojas actuando
al compás que las llenas y las pasas.

El viento es un pincel

45

El viento es un pincel
que mojado en su paleta de movimiento
cambia de colores a las cosas.
No hay mejor pintor para mí
que este que se estrella en mi rostro
con penetrantes dedos
que este que alarga mis cabellos con sus manos
como queriendo llevárselos consigo.
Este pincel de viento que transforma
los colores pesados de la tarde
en diluidos tonos a lo Tiépolo
-¿él pintó el viento?-
acentúa mi melancolía.
Mas ¿Qué puedo decir de la delicadeza
con la que entona el mundo con mi alma?
……
Viento de delicados tonos melancólicos
con desgarro extendidos
en el lienzo amarillo de la tarde.

Los ocres de la tarde escoran

44

Los ocres de la tarde escoran
mi cuerpo castigado por la depre.
Sentirse grande es sentirse hundido
en el dolor sin nombre.

Londres universal

43

Un Londres conmovido por esta circunstancial niebla.
Un Londres sumergido de manera constante
en esta espesa bruma,
es el mundo que pisas, que pisamos;
fantasmas de humo todos los acontecimientos.

Y en este seno de ultratumba
vives, vivimos,
dentro de este corazón muerto.
El cual poniéndose la capa de los aparecidos,
vivo-más,
más que todos los humanos juntos,
nos arrastra en su viento cósmico
batir de sus alas fantasmales
a través de los espacios siderales
que la Tierra recorre sin propósito.

¡¿Sin propósito?!
Sin propósito.
Puesto que el mundo es un Londres sumergido
de manera constante en esa bruma
que gobierna –dicta, consiente, anula- nuestros actos.
Bruma como dios que a semejanza suya todo quiere.

Cristales agradecidos

42

Se ha prendido una hoguera
en la lámina de cristal de mi ventana
o mi cerebro mismo
para irradiar mi alma desde aquí.
Un crepúsculo propio
tiene al beso solar,
un amanecer propio,
la cara de mi cuarto
ventana de cristal,
¡Ojos!,
los ojos tras los cuales
habita la labor de mis neuronas
fecunda silenciosa.

Las gentes que pasan
o desde otras ventanas
pueden mirar dos soles:
el que en mi misma casa
puja con el del cielo
y ése que de todo suelo
para todos es.

Bien me da en abundancia su tesoro
…Más bien lo robo
con mi boca sedienta.
¡Pero mirad mi boca!
¿No devuelve alaridos de luz
por cada triste rayo recibido?
Cristal agradecido
los ojos de mi cara
ventana de mi casa
habitación.

¿En virtud de qué Ciencia y a qué Cielo

41

¿En virtud de qué Ciencia y a qué Cielo
yo te veo subir Cristo Ascendente?

Sé que se me dirá; y espero.
No hay nada oculto que no llegue a saberse.

Creo en su Ascensión padremuerto Manuel
como puedo creer en la tuya,
mediante la telepatía rompiendo el silencio
que guardaste siempre:
“Libradme hacia la gran nube de esplendente blanco”,
diciéndome esa palabra al borde de la muerte
que vale por toda la vida.

Cactus

40

Debieran avergonzarse
las demás plantas en tu presencia.
Un poco de agua,
de un sorbo de alimento
saca tu paciencia
inmensa vida.

“Para ser todo espinas…”
Parecen comentar tus competidoras
cual quien blande desprecio con oblicuos labios,
oblicuos pétalos de tus refinadas enemigas
pertrechas de perfumes y colores.
Para ser todo espinas, ellas,
ellas con sus colores
con sus perfumes ellas
reclamando tanta atención
por la cual ni el mínimo devuelven
de pervivir unos días, unas horas,
agradecidas a los cuidados
que les permiten estar vivas.

Un pedazo de cielo

39

Un pedazo de cielo
cayendo al suelo
la paloma con su vuelo.
Se posa sobre el pecho de tu muerte
y, cual Paráclito prometido,
su revoloteo dibuja auras
sobre la desolación de los que sobreviven.

Dios no ha muerto

38

Dios no ha muerto;
luego existe.
Afírmalo si lo viste:
Eres tú.
Si no lo viste:
Negaste.
De la tierra que te echaste,
intenta resucitar.

Día del trabajo entre tumbas

37

Lo que es la mano de obra
a ser posible barata:
hace la riqueza ajena,
puebla hasta abarrotarlos
los cementerios.
Aquí he venido a pasarlo entre vosotros,
no precisamente en horas que os celebran;
en horas en que celebran los vivos sus yugos
que, de un modo u otro, les traerán aquí.

Tú estás aquí, padre muerto Manuel,
de ser esa mano de obra barata
que hace la riqueza ajena.
Aquí vendré, y ya no por mi pie,
de lo mismo.
¡Aquí estáis de lo mismo
y ni un grito se levanta de esta tierra
y ni un grito en las asambleas
donde celebran sus yugos los vivos!
¡¡Que estáis aquí de ser la mano de obra barata
que hace la riqueza ajena,
de ser la mano de obra forzada incluso,
de ser la mano de obra que construyó Escoriales
y Valles de los Caídos, y palacios de la Moncloa
y Zarzuelas, de los Zares,
pirámides de Egipto,
a cambio únicamente de no perder su vida
frente a la boca de un fusil,
alargando así de monstruosamente
la agonía, la irredimible condena a muerte!!

Lo que es la mano de obra…
Puebla hasta desbordarlos
los cementerios.

Dardo de luz la lámpara

36

Dardo de luz la lámpara
clava sus dientes rayos o sus filos
sobre un título de libro
puesto sobre mis desordenadas hojas
“Vida de Jesús”
……
Ay mi ardiente corazón.
Esto es lo que gana:
papeles revueltos.

Un título solvente es lo que necesito
para salir del charco-anonimato
de este circo en el que soy fiera
de mí misma,
león que me desgarro la vida.

…Un título solvente.
¿Para huir del cementerio en que me quiere
la infame competencia de los vivos,
ese disputarse el mendrugo o la perla
con saña peor que el carnívoro
autofágico que de mí digo?
¿Para huir del cementerio de los incompetentes
que tanto compiten entre sí,
o para acercarme a él?

No sé cuál de ambos peores tumbas, padre,
si el que te tiene o el que me tiene a mí.
Al menos si duermes, si tú duermes.

Cuantas veces enciendo

35

Cuantas veces enciendo
mi pantalla esotérica
luz eléctrica sobre mi mesa,
me siento como un dios vivo.
“Hágase la luz”
Y el Verbo brota de mi mano.

Qué soberbia Padremuerto Manuel,
Dios sin siquiera control sobre su vida.

Preludio (Para cualquier composición)

34

El aparato sónico traduce a César Frank,
su Sinfonía en Re.
Lo he puesto para despejarme.
La música de nuestra época desconcentra;
ese es el peor de sus defectos.
Y así vamos: Por el camino de la histeria
hechos unos zorros.
¿Para olvidarnos de las tumbas?

¿Miro hacia atrás?

33

Miro hacia atrás
con terror de distancia.
Mi infancia mi adolescencia lejos.
Los muertos conocidos,
los conocidos muertos;
los seres queridos muertos;
los amigos perdidos;
los amores truncados.
Todo se convierte en distancia
en separación de lo que amamos
en amor apagado.

La vida de los seres
es igual a la del Universo
y la vida del Amor, la misma.
Big-Bang hace explosión
…Y desde ese mismo momento
comienza la separación.

Y la vida del Amor…
Se juntan se comprenden,
entre dos seres el máximo acercamiento.
Y desde ese mismo momento…

¡Quiero recuperaros!
Mis muertos, mis amores, mis amigos.
Sufrir el vértigo de la máxima distancia,
dar el salto mortal de la separación definitiva.
Y volver hacia ti, hacia vosotros.
Universo que retrocede a su máxima expansión,
que retrocede: avanza,
avanza hacia el comienzo.
¡Es, Es!
Y quizá así sea.
Comienza cuando acaba,
acaba cuando comienza;
entre la ninguna separación
y la toda
no haber separación alguna.



Quiero introducirme en este poema
a 2010… ¡no del mismo!,
no a 2010 años de él,
a 2010 año a secas,
si escrito en 1981:
máxima y ninguna separación.
Máxima - ninguna separación incluso en la teoría sobre el Universo en el poema expuesta.
Parece ser que eso mismo corroboran los últimos ensueños, o sea astrofísica, de los multiversos y sus branas:
Puedes tener a milímetros de ti una galaxia,
¡tan ni existe separación!,
otro Universo más cerca de ti que hasta tu mano
y ni enterarte,
lo cual no quiere decir que la separación sea máxima,
pues más lejos está el más remoto cuásar
de tu propio Universo
que esa brana de otro Cosmos
que se te clava hasta en las costillas;
¡más aún!:
Puede que ese Cosmos se te interne tanto
que sea más tus costillas que ellas mismas.
Lo cual me admira.
¿Y para crear estos acercamientos insólitos
necesitan de otros Universos?
¡Dígase lo mismo pero de éste!
Dígase de él que hasta el más remoto cuásar
me es como mis propias vísceras…
si nada me es ajeno de cuanto en él existe.
Dígase lo que yo en ese poema de 1981

Quiero pensar que escuchas por mi oído

32

Quiero pensar que escuchas por mi oído
estas “Cuatro estaciones” de Vivaldi
mientras te escribo.
O:
Quiero pensar mi vida
como tu vida aún.

Cuida tu muerte

31

Cuida tu muerte
más que mima tu vida.

La muerte me sube
garganta arriba
árbol bosque ardiendo
y arañando.

Parece ser que el hombre ha nacido
más para cuidar su muerte
que para mimar su vida.

La cruz que el hombre ponga a la cabecera de sus muertos

30

“¡Quiero escarbar la tierra con los dientes!
¡Quiero apartar la tierra parte a parte!
A dentelladas secas y calientes.
Quiero minar la tierra hasta encontrarte.
Y besarte la noble calavera.
Y desamordazarte.
Y regresarte.”

La cruz que el hombre ponga…
Sea la espada de su cinto
….Y desamordazarte; y regresarte

Hablo de mi silencio a tu silencio

29

Hablo de mi silencio a tu silencio
levantando el pensamiento en alto
haciendo de mi silencio un fuerte
grito desgarrador.
Hablo de mi silencio a tu silencio
levantando el pensamiento en alto
cáliz a la espera de Dios
o de la comunicación de almas.

Hablo de mi silencio a tu silencio
levantando el pensamiento en alto
haciendo de mi silencio un fuerte
grito desgarrador.
¡Pienso con todas mis energías!
¡Para romper distancias!
¡Para juntar dos mundos!

Hablo-Pienso…
Dentro de este silencio desolador.

Padrenuestros son todos, Madres, las almas de los muertos

28

Y reza así a su padre
y reza así a los muertos,
a nuestra perfección que está con ellos;
así dice a los vivos:

Vuestra oración sea ésta:
Padre nuestro que estás en los Cielos
santificado tu nombre si allí te encuentras;
y ese tu reino, venga,
su voluntad hágase,
reino de la volición hermosa
que aquí en la Tierra sea,
como en el Cielo.
Sea de ese pan nuestros días
y no de lo endeudados,
pues como perdonamos lo imperdonable,
morir estar aquí,
perdónanos
y no nos pongas en tentación de no hacerlo
librándonos del mal que se nos hace.

Rezar al padre muerto
el Padrenuestro nos enseña,
no Réquiem sino oración de vida.

Padre muerto Manuel,
padre no ya nuestro
sino espíritu sólo.
Padrenuestros son todos,
Madres,
las almas de los muertos.

A 2010 constato

27

A 2010 constato
cuánto de profecía encerraban esos versos:
“Tu muerte es nuestra muerte
O te resucitamos o nos matas.
O reviven los muertos o morimos”.
Te llevaste a tu hija a los diez años exactos de tu muerte
-1981-1991-
al lugar del que no se regresa,
si el espacio es allí algo válido
cuando no lo es ni el tiempo.
Te llevaste a tu hija
y al hacerlo, a mí también.
“O te resucitamos o nos matas”.
A mí también, pues la circunstancia
en que me dejó la muerte de mi hermana,
no otra cosa es que la muerte social
o muerte en vida,
si la ruina más absoluta.

Así pues, no resucitamos a los muertos
por más que luchemos contra lo inadmisible,
sino que los muertos nos arrastran,
como escribiese aun antes de dedicarte estos versos:
Cómo tiran los muertos, cómo tiran,
hacia el fondo de la tierra tiran
los muertos haciéndonos sus muertos.

Así pues, ¿me arrepiento
o siento menos intensas
las palabras del poema 2
en las que confesaba no sé qué
“…sentimiento de culpa
Cada palabra que mi mano escribe
es una vena que en tu cerebro estalla,
siento cada palabra mía
poblando el tiempo,
tijera, alacrán, cuchillo
que pica y corta el hilo de tu vida,
culpable de la muerte de cada muerto
es la vida de cada vivo,
sentir remordimiento de vivir
mientras la muerte exista”?

Así pues, tal me parece ahora:
Culpable de la muerte de cada vivo
es la muerte de cada muerto.
Así pues, tal me parece ahora,
de un infinito egoísmo, crueldad intervidas,
que la muerte de cada muerto
arrastre hacia el lugar del que no se vuelve,
no a aquellos que procuraron su mal en vida
sino a aquellos que le amaron,
aquellos que expusieron su vida
a la maldita profecía que la palabra lleva,
aquellos que, como tu hija que te llevaste,
hasta hubiese dado la vida por ti,
hasta hubiesen comprometido su vida por la vuestra.
Dije, en mis libros a Alejandra,
a la que allí habrás conocido, ¿o no?,
que “los muertos no sois tontitos,
sólo queréis amor amorcito”,
¿por ello te la llevaste?

Sentimiento de culpa,
por tanto, el vuestro.
Culpa de vuestro fracaso,
pues que muertos.
Culpa por mi fracaso cuando me muera,
cuando me muera sin haber cumplido
ninguno de mis sueños.
¡Culpa de estar muerta!
o aquí impotente, en esta vida.
Esa la culpa.
Culpa por no arrancarle a Dios o al Cosmos
el secreto de todo,
la última verdad o primera,
cuando ninguna,
cuando ninguna verdad
dejaron ese Cosmos o Dios
que iluminasen esta vida,
esta despreciable vida…
y despreciable, por lo mismo,
vuestra muerte,
¡la de todos los muertos!,
toda esa infinita tropa de harapientos derrotados
…¿de la que un día formaré parte?
Bien a mi pesar será,
bien en contra de todo el asco y rabia
que en mi más de medio siglo de vida
acumulé hacia ese Dios o Cosmos
tan espléndidamente denominado por Alejandra:
EL SEPULTURERO DE LOS CIELOS.

Ahora quizá pueda continuar aquí exponiendo
las palabras a tu muerte que un día redactara
sin saber cuánto de profecía,
de maldita y asesina profecía.

Tu muerte es nuestra muerte

26

Tu muerte es nuestra muerte

:

La cruz que ponga el hombre
a la cabecera de sus muertos
sea la espada de su cinto.

Lucharé contra la muerte con la muerte,
contra la muerte tuya padre.
O te resucitamos o nos matas.
O reviven los muertos o morimos.

Si ha de morir

25

Si ha de morir
ha de morir rompiendo
todo el silencio…

Una palabra al borde de la muerte….

Mientras te velo en tu agonía
y casi me he dormido,
esto he oído
a medias entre vigilia y sueño,
esto se ha oído en mi cerebro
estas palabras sin sonido:
-Libradme hacia la Gran Nube de esplendente blanco
….Darme asilo en la Gran Nube.

¿Una vez más esa explosión de luz
al final del túnel de la muerte,
ese en el que te reteníamos sin ningún derecho
atado a eso que ni vida
tus sentimientos conectando con otra realidad
hacia la cual pedías el favor de que te liberasen?

El rayo pone una escalera de ira

24

El rayo pone una escalera de ira

entre la atmósfera y la tierra;

la lluvia es un montón de ojos

que plañen tu final tan triste,

los anónimos ojos del dolor humano.

Yo estoy aquí; no siento nada.

La impotencia es el luto que me viste.

No puedo ni llorar ni rebelarme.

El alma de mi padre se ha perdido

23

El alma de mi padre se ha perdido
se ha ido de nosotros
en ese charco de sangre que su cerebro anega.
Las neuronas que sustentan su yo
le han naufragado en ese océano sin bordes
esos ríos de sus vasos sanguíneos rotos.
Un justo más que se presenta
ante la divina decisión que es mundo,
que hace los mundos, los destroza,
ahogado en su propia sangre.
Un grito más ante ese dios que nos colma de ignorancia
frente a nuestro destino catastrófico.
¡Morir es el pecado!
¡Morir es satanás presente!
Es la muerte un acto del diablo
que dios consiente.
Obra de dios,
¿digamos “así sea”?

El viejo de la montaña

22

Cabeza blanca de nube
sobre plomo de montaña.
Cabeza de pura nieve
sobre roca que la agarra.
La cabeza quiere irse
y el cuerpo no tiene alas.
Vuela en blancos pensamientos
que caen sobre las faldas
las laderas o los hombros
de la piedra siempre estática.

El viento sopla en el monte
en la helada madrugada;
las nieves se vuelven nubes
que nos caen por la cara.
Nuestra propia cabellera
salvajemente enredada,
era hace unos momentos
tocado de la montaña.

¡El viejo de la montaña
que está de espaldas a todos
con su cabellera blanca!
Si yo pudiera volverle,
si yo pudiera bordearla,
Si le llamara:
¡Oye, viejo,
el de las guedejas largas!

Seguro que si pudiera,
yo le vería la cara,
la cara que tiene oculta
a todas nuestras miradas.

Neuronas son arañas

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Neuronas son arañas

Abrazadas en estrecha compañía

Arañas inmortales

Siempre la misma población de arañas

Sin cónyuge al que dar muerte

Sin descendencia alguna

Galaxias pensamientos

Galaxias

Millones de años vida

Neuronas arañas

Debajo de mi mano nació un sol

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Debajo de mi mano nació un sol

Dentro de mi costado

Y fue creciendo y quemándome la luz

Queriéndome fue queriéndome la mano

según la retiraba

Hasta brotarme al lado

Y si el cielo de pronto echando alas

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Y si el cielo de pronto echando alas
decidiese no estar más sobre nosotros
que pavesa a pavesa
trozo a trozo
cayese sobre el hombro de la vida?
no estar más sobre nosotros
sino meterse dentro?
Ser nosotros la mano que envolviese
su desnudez de ave

La muerte es una espera larga

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La muerte es una espera larga

en el lugar y tiempo de la vida

Nada puedo hacer ante tu muerte

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Nada puedo hacer ante tu muerte

sino escoger el lápiz

de entre todos los instrumentos que dan vida

de entre todos los instrumentos que matan

El milagro

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Si ha de morir

ha de morir rompiendo

todo el silencio

que guardara siempre



Una palabra al borde de la muerte

vale lo mismo que la vida

…toda la vida